Sempre olhei pela janela.
Via os bondes passarem puxados por seus cavalos.
Senhores de terno e cartolas balançavam suas bengalas.
E saudavam com seus chapéus as jovens e as senhoras.
Estas de longos vestidos e chapéus com plumagem gorjeavam
sorridentes.
Crianças ao colo, enlaçadas pelas mãos das mães olhavam o
mundo admiradas.
A igreja aos domingos ficava repleta de fieis.
Em busca da paz de Deus.
O pão cheirava fresco e o leite era entregue às portas em
garrafas.
Podia-se deixar a porta aberta para a vizinha entrar.
E ela entrava com a fatia de bolo, o pedaço de pudim, o
quindim.
A família era grande e na hora das refeições preenchíamos grande
mesa.
Sempre olho pela janela.
Vejo os carros a passarem em alta velocidade poluindo o ar
com seus sons e odores.
Homens apressados, bem ou malvestidos trafegam como
sonâmbulos pela rua.
Não há mais saudações e sorrisos entre as pessoas.
Mulheres em roupas apertadas quase correm pelas ruas. Será
medo?
Crianças sem pais trafegam com cola a mão que inalam em
desespero.
As portas estão sempre trancadas.
Não conheço a vizinha, nem a vejo.
Não há mais toque de sinos aos domingos.
A igreja fechou suas portas.
A família se espalhou pelo mundo.
Minha mesa é pequena.
Como minha vida.
Como minha alma.
Presa sem pensar,
No corre-corre do dia-a-dia.
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