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| Degas - Pintura |
Na face cansada estampa suas dores.
O riso fácil trocado por estertores.
A flor murcha... fenecida a rosa.
Prostrada, apartada e exaurida,
De tudo que lhe traz prazer.
Soturna.... Viveu por viver.
Já não mais celebra a vida.
Entristeceu-se a tão fundo poço,
Que somente o bater dos próprios ossos,
A lembra que ainda existe.
Esqueceu as bênçãos divinas,
A alegria a que lhe propôs a vida,
Encastelando-se nas próprias feridas...
feneceu.
