Estão todos aqui.
Todos eles.
Os antepassados.
Pendurados nas paredes.
Em quadros.
Está aqui minha história.
As raízes da minha vida.
Por mim às vezes esquecida.
Eles me olham.
Com olhos de passado.
Com olhos de bolor.
Alguns são carrancudos.
Outros tristonhos.
Muitos são sérios.
Outros risonhos.
As mulheres são mortas.
Mortas em vida.
De olheiras profundas.
Atrás de seu homem.
Em postura militar.
Todos eles estão aqui.
Não só nas paredes.
Mas, no meu sangue.
Na minha memória ancestral.
Em cada gene que me compõem.
Em certo tempo os reencontrarei.
Na imagem do filho amado.
Do esposo adorado.
Da mãe inigualável.
No amigo inesquecível.
Somos para sempre uma família.
Separada pelos mundos.
Dos mortos e vivos
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